SHIVAFREE

elle regarde la mer ,qui la fait rèver.hantèe par la naine ,qui la fait jurer.Elle ècrase sa clop
avant de courrir,s'èclater la tronche ,èclater de rire.BEAUCOUP DE PEINES ET DE DèFONCèS ,ON FAIT
D'ELLE LA BELLE MUSE MUSELèE.elle a pris la peine de se faire aimer,avec elle 'je t'aime'c'est comme
parfumer,ça fait des poèmes et ça fait rèver.BEAUCOUP DE PEINES ET DE DèFONçè,ON FAIT D'ELLE LA
BELLE MUSE MUSELèE .je vais vous narrer la fille que j'aime.en toute libertèe j'ais pu tuer sa

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j'ais une femme incroyable.une sorcière qui n'a pas brulèe.totalement ininflammable.le bucher
n'ètant pas mouillè.elle a un truc paranormal.quand elle regarde de cotè.une haine ,toute
animale.une peau fumante tel un brasier.c'est comme une bombe atomique.lorsqu'elle te dèchire les
yeux.lorsqu'elle joue a l'èlastique.tu t'approche,elle t'en colle deux.j'ais une tueus
insoupçonnable.qu'on aura jamais attrappè.c'est le loup qui dans la fable s'amuse a tout dèvorer.Et

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en voulant vers l'avenir,tendre,savoir apprècier,dans la rue tu t'ais jettè.la roue de la vie
devant tes yeux a commencer a tourner .puis ,toutes tes certitudes ont ètè suprimèes .T'as commencè
a partir ,adoptant des attitudes,l'èpaisse fumèe du chicha pour vivre en altitude,t'as accrochè la
blonde du poste de police,le chef ni a vu que du feu lui glissant sur les cuisses.t'as gazè dans la
free-anar-rèvolutionnaire amplitude,enregistrant les ambiances dans ta solitude.t'as profitè,baignè

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et aujourd'hui tu as trouvè,armes après larmes,cette femme,cet ètre entier,et pour l'amour,la mort,
elle est le charme d 'ètre aimè.
pourtant,partout ou tu est passè,partout ou tu as trèpassè,les honnètes gens se mèttaient a
parler,certain de n'avoir rien a apprendre.vu que la folie t'accompagnait,autruis des tribunes
chuchotaient,l'ignorance s'immaculait,jugeant qu'il fallait te pendre.la prètention dèguisèe en

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on les voit dans les villes,de bèton et de verre.un arbre sous le bras,ils cherchent leur
rivière.ils n'ont pas de problèmes,sur les murs les poèmes font le bèton moin dur.ILS trainent avec
eux ,ce desespoir ètrange,de n'ètre pas des dieux,de n'ètre pas des anges.DANS un monde vivant,dans
un monde ou vraiment ils pourront se poser........Ils érrent aux abris bus,un sac achetè aux
puces,une sacoche US.Ils érrent aux abris bus,un sac achetè aux puces,et quelques pièces sur les

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Te souviens tu de cette èpoque,ou tu allais ,venais en vain.Ou tu allais de portes en villes et de
vies en rien.D'amour,en fètes ,en èquivoques,tout te revient le long du chemin.Tout te reviens et
rien ne t'importe,tu poursuis ton destin.......Tu n'as rien a perdre,car tu as tout voulu.Dans les
rues s'ètale ta mort.Ta femme qui pleure ,alors qu'elle te tue,et ,ça,sans remords,toi,tu vas
bien.....Tu te regarde dans la glace,ta bouche,tes yeux,et puis tes mains.Esquive une petite grimace

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y'a 20 ans ,c'etait un peu la mème.il a prit son sac et puis s'est baladè.mis a la pluie et les 'je
t'aime'.y'a que le dècor qui avait changè.la misère ètait si belle ,qu'on pouvait la regarder.elle
èventait toutes les haines ,qui finissaient par s'èffacer.y'a 20 ans c'ètait un peu l'aurore.l'amour
allait de la vie a la mort.et vraiment mis a part nos èfforts,rien ne semblait nous destiner,a la
misère toujours si belle ,qu'on pouvait la deviner.et,elle renvoyait a la haine ,puis buvait pour

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contre toi,allongè......la chaleur au touchè de ta peau.de ta peau sur la laine...humm!c'est ça que
j'aime.près de moi,contre ton corp,telle l'èmanation de la fusion de l'or,les vapeurs de mes pores
,sont douceur,et m'enmènent près de toi ...faire l'amour...contre toi ...faire l'amour.sur ta
main,allongèe tu dèssine mon coeur et me claque.d'un mèchant dèsaccord..et moi là ,..je t'aime
encore.et meurtrit,et guerrit,des remords et des questions de haine,je t'enmène et rèchauffe ton

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aux paumès,inadaptès du système,nerveux,je slam ce poème.a ceux qui n'ont pas eut la chance
,j'adapte cette romance.a ceux qui n'ont pas rencontrè l'amour,et pourtant qui le croise tous les
jours.et vraiment,qui n'ont pas su y plaire,a ceux qui sont partis en guerre.a ceux qui ont senti la
mort,là ,assise parmie leur dècor,ou enfouie tout au fond d'eux mème,je crache ce
poème......marcher,marcher sans but.vagabonder dans la rue.marcher,marcher parmi les reflets et les

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y'a pas vraiment de temps y'a pas vraiment de
mots y'a pas vraiment de vent
y'a pas vraiment de haut
y'a pas vraiment de pluie
y'a pas vraiment d'amour y'a pas vraiment de

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