La frayeur, le sang et les larmes, la ville lumière plongée dans l’ombre
Je fais partis des pauvres âmes, venues creuser plus de cent tombes
Victimes des fratries corrompues, pensant faire ça pour le Coran
Même Allah cracherait dessus, pour avoir fait couler ce sang
Ce texte aura pour thème, un mensonge populaire
La croix autour du cou, l’église et les prières
Les vieux puceaux en robe qui profitent de nos enfants
Et les cultes extrémistes qui nous rappellent le mauvais temps
Asservi d’puis mon plus jeune âge, Je suis un fils de paysan
La vie est dure au moyen-âge, je m’appelle Yvan, j’ai 8 ans
Du seigneur aucune charité, le four pour des banalités
À trimer sous les coups de fouet, le cens, la dîme et les corvées
Moi, je rêve d’un jour meilleur, ou l’impôt sera moins élevé
Qu’en est-il, des amours d’antan, qui passent qui filent ou qui demeurent
Apprendre des erreurs d’avant, et tendre vers des jours sans pleurs
Trouver la moitié qui changera, la vision biaisée du passé
Regarder plus loin vers là -bas, serrer les poings sans s’retourner
Un petit rêve
En arrivant au bureau ce matin, mon patron me serre la main.
Oh putain !! Cela faisait des mois que ce n’était pas arrivé. Une poignée de main franche et
bien virile de ses mains délicates et soyeuses. Ces mains dont j’avais rêvé depuis des mois.
Tirer des plans sur la comète
Vendre du rêve comme un poète
Prédire l’avenir tel un prophète
Je lisais le ciel
La vie était minée, fort minée
Comme le drap se laisse figé, fort figé
Pour lire le ciel