Jours de vent
Cœur sensible d’un être sublime
Mon âme va trop longtemps enchaînée
Mon âme demeure toujours affamée
A la table de ce monde infirme
Qu'est ce que la vie ?
Et si la vie
Etait comme une bougie,
Qui se consume
Sans jamais s’éteindre,
Si tout cela n'était que gribouillage
Si tout cela n’était au fond que gribouillage,
Des esquisses bâclées, de vulgaires brouillons.
On prépare un potage, il n’en sort qu’un bouillon.
On espère un dessin, ce n’est qu’un barbouillage.
Avec de tels écrits, j’ai peur que nous rouillions,
Avant que tu grandisses
Avant que tu grandisses, que la vie ne te happe,
J’aimerais tant t’aider à brûler des étapes,
Te transmettre avant de partir, deux, trois leçons,
Que tu découvrirais, tout seul, de toutes façons.
Heureusement, tu es venue
J’errais, le long des avenues,
A la dérive, le coeur à nu
D’une rupture survenue.
De ma blessure à bout portant,
Tous disaient, d’un air convenu,
Ultimes Volontés,
« Ultimes Volontés »
J’ai remis à jour, dernièrement,
Ce que vous appelez : Testament.
Prémonition, erreur de parcours ?
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