Poème sans thème ( ou la panne de l'écrivain)

Dans les premiers vers
De ce futur poème,
J’explore l’univers,
Je cherche un nouveau thème.

Je n’ai pas de sujet
Mais tant pis, je me lance.
Je préfère un rejet
A un pesant silence.

Je m’avance à tâtons
En terres inconnues,
Aidé d’un seul bâton,
Ma candeur ingénue.

Mais l’inspiration
Me fait faux bond. Je signe
Pour une intuition,
La moindre idée, un signe.

Je suis un naufragé
Qui ne voit pas la rive,
Tentant de surnager,
L’esprit à la dérive.

Je suis un tournesol
En mal de lumière,
Sans pensée, sans boussole,
Pour sortir de l’ornière.

Je n’ai pas réussi
Pour le présent poème.
Ce n’est qu’un ramassis
De mots collés, sans thème.

J’ai aligné en vain
Des mots avant que la
Panne de l’écrivain
N’y mette le holà.

Ce n’était qu’un bourgeon
Espérant un printemps,
Un ultime surgeon
Poussant à contretemps,

Un simple échantillon
De la prochaine histoire
D’un pauvre écrivaillon
En quête d’exutoire.

Il n’attendait qu’un vent,
Mon poème- brindille,
Pour aller de l’avant
Danser la séguedille.